迈出第一步的瞬间，你才真切地体会到清晨那场超越极限的“壮筋”站桩给这具凡人躯壳留下了怎样的后遗症。

大腿前侧的肌肉纤维仿佛被彻底撕裂后又胡乱缝合在一起，每一次膝关节的弯曲和伸展，都会牵扯到那些过度疲劳的筋膜。

那是一种沉重如铅的酸痛感，迫使你不得不将步伐放得极缓，双腿几乎是在地面上拖行。

你将双手拢在宽大的灰色短打袖口里，试图在这不到十度的阴冷晨风中保存住胸腹间那点微弱的体温。

泥水巷并不长，从你的破屋到巷口，大约只有一百多步的距离。

但对于此刻因严重低血糖而视线边缘时不时泛起细密雪花斑点的你来说，这段路显得尤为漫长。

巷子里已经有了不少人影。

挑着扁担送水的脚夫低着头匆匆走过，扁担两头的水桶发出规律的吱呀声；几个穿着破旧棉衣的妇人端着木盆，站在水井边一边搓洗衣服一边压低声音嚼着邻里的舌根。

没有人去在意一个脸色苍白、步履蹒跚的落魄书生，这种苟延残喘的姿态在帝都南城的平民区里，实在太过稀松平常。

你咬着牙，将视线死死地钉在巷口那个升腾着大片白色蒸汽的方向。

那是孙老汉的包子摊。

随着距离的拉近，空气中那股混合著劣质面粉发酵的酸味、白菜梆子熬煮的清气以及淡淡的荤油香味，变得越来越浓郁。

这股味道对于一个超过六个时辰未曾进食、且刚刚透支了全部体力的人来说，无异于最直接的生理刺激。

你的口腔开始不受控制地分泌出大量的唾液。

干裂的嘴唇微微张开，喉结艰难地上下滑动，伴随着吞咽的动作，胃部那如火烧般的绞痛感不仅没有缓解，反而因为食物气味的诱惑而变得更加剧烈。

胃酸在空荡荡的胃壁上翻滚，腐蚀着脆弱的黏膜，带来一阵又一阵痉挛般的虚弱感。

你的额头再次渗出了一层细密的冷汗，双腿的颤抖频率不由自主地加快。

终于，你挪到了包子摊前。

粗糙的木制案板上沾满了白色的面粉和油污，几摞高高的竹蒸笼正架在泥砌的土灶上，底下的柴火烧得正旺，发出劈啪的声响。

滚烫的水蒸气顺着竹篾的缝隙喷涌而出，在初春阴冷的空气中凝结成大片白茫茫的雾气，将摊主孙老汉那张布满沟壑的老脸映衬得模糊不清。

你停下脚步，左手下意识地扶住了案板的边缘，以此来分担双腿那摇摇欲坠的重量。

木板上传来的油腻触感让你微微皱眉，但你此刻根本没有多余的力气去挑剔。

你将右手探入灰色短打的衣襟内，隔着里衣，摸索到了那个粗布钱袋。

手指因为寒冷和虚脱而显得有些僵硬，你在钱袋里拨弄了几下，摸出四枚带着铜绿的铜钱，将其紧紧攥在手心里。

孙老汉正拿着一块有些发黑的湿抹布，心不在焉地擦拭着案板的另一头。

听到脚步声，他掀起眼皮瞥了你一眼。

看到你这幅穷酸且虚弱的打扮，他的眼神中并没有什么同情，只是本能地带着生意人的冷淡。

“素菜的两文，肉的五文，后生，要几个？”他沙哑着嗓音问道，手中的抹布并没有停下，也没有立刻去揭开蒸笼的盖子。

你没有说话，因为喉咙干涩得像是塞了一把沙子。

你只是将攥着铜钱的右手伸到案板上方，五指缓缓张开。

四枚冰冷、沾染着你手心冷汗的铜钱，在沾着面粉的木板上发出几声沉闷的叮当响。

你用沙哑且微弱的声音，吐出了两个字：

“两个……素的。”

孙老汉看清了案板上的铜钱数量，这才放下手中的抹布，动作麻利地将铜钱扫进自己腰间的围裙兜里。

他转过身，用一块垫布抓起最上面一层蒸笼的盖子。

随着盖子的掀开，一股极其浓烈的、带着面香的热浪扑面而来，瞬间驱散了你周身的几分寒气。

白色的蒸汽之中，整整齐齐地码放着一圈蒸得略微发黄的面皮包子。

他从旁边抽出一张裁好的、边缘带着毛刺的粗黄纸，用一双长竹筷从蒸笼里夹出两个包子，丢在黄纸上，胡乱地一裹，便递到了你的面前。

你伸出双手去接。

当指尖触碰到那层粗糙的黄纸时，包子滚烫的温度隔着纸面瞬间传导到了你冰冷的皮肤上。

那种烫手的痛觉和食物实实在在的重量感交织在一起，让你那几乎快要停摆的大脑恢复了一丝清明。

你将用黄纸包裹着的包子捧在手心里，热量顺着掌心向四周扩散。

隔着纸张，你能闻到白菜和粉条混合著少许香油的廉价馅料味道。

你站在蒸笼旁散发的余热里，低着头，准备将这救命的食物送入腹中。

隔着那层边缘带着毛刺的粗糙黄纸，刚刚出笼的素菜包子散发着惊人的热量